Метка сталкера (ЛП)

– У неё бывают панические атаки, – говорит Зандер, наклоняясь к офицеру, но сохраняя выверенный тон. – Мигающие огни… это её провоцирует. Её отец был копом. Погиб при исполнении. Для неё это… тяжело.
Фонарь офицера опускается.
– Мне жаль это слышать, – говорит он, и его голос смягчается.
Я закрываю лицо, наклоняясь вперёд, словно на грани гипервентиляции.
– Это огни, – говорю я. – Они напоминают мне… о том, как это случилось.
  
– Дышите, – говорит офицер, приседая у окна. – Вдох через нос, выдох через рот. Спокойно и медленно.
Я следую его инструкциям, моё дыхание прерывисто, но постепенно выравнивается.
– Не торопитесь, – говорит он, кладя фонарь на землю, чтобы луч не бил мне в лицо. – В каком департаменте служил ваш отец?
– Полиция Бостона, – выдыхаю я. – Убийства.
Офицер кивает.
– Я и сам из семьи копов. Потерял напарника несколько лет назад. Я понимаю. Травма остаётся с тобой.
Именно искренняя доброта в его голосе почти сбивает меня с толку. Я лгу этому человеку, манипулирую его сочувствием, чтобы скрыть убийство.
– Спасибо, – шепчу я. – Простите. Мне просто нужна минутка.
– Столько, сколько нужно. – Он смотрит на Зандера. – Ей можно воду? У меня есть в машине, если поможет.
Зандер кивает.
– Было бы замечательно, спасибо.
Пока офицер возвращается к своей машине, я ловлю взгляд Зандера.
– Какого чёрта? – шепчет он.
– Я запаниковала! – шепчу в ответ.
– Это было очевидно.
– Но ведь сработало, разве нет?
Офицер возвращается с бутылкой воды и снова присаживается у моего окна. Его выражение смягчилось с подозрительного до сочувствующего, от чего чувство вины в моём желудке становится только острее.
– Держите, мэм. – Он передаёт мне воду.
Я делаю большой глоток, выигрывая время.
– Спасибо.
– Вы сказали, что едете в домик? – спрашивает он.
Зандер вступает.
– Да, сэр. В поместье моей семьи в Беркширах. Подумали, что время подальше от города поможет с её тревожностью.
– Что ж, это заботливо. – Офицер выпрямляется. – В Миллфилде, примерно в десяти милях отсюда, есть гараж. Они открываются в семь. – Офицер отступает от машины. – Позволю вам продолжить путь. Будьте осторожны здесь ночью. Поступали сообщения о необычной активности.
– Необычной активности? – повторяю я, и голос у меня срывается.
– Не о чем беспокоиться. Наверное, просто дети. – Он стучит по крыше нашей машины. – Берегите себя. И почините ту фару завтра.
– Да, сэр, – говорит Зандер. – Спасибо за понимание.
Мы ждём, пока полицейская машина не исчезнет из зеркала заднего вида, прежде чем кто–либо из нас заговорит.
– Родимое пятно в форме Дэнни Де Вито? – спрашивает Зандер, выезжая обратно на дорогу.
– Это первое, что пришло в голову, – признаюсь я.
– На левой ягодице.
– Я запаниковала! Мне нужно было что–то достаточно конкретное, чтобы звучать убедительно. Лучше, чем сказать ему, что в багажнике мёртвое тело, которое я убила декоративной рыбой, – указываю я.
– Справедливо, – уступает он. – Хотя мне любопытно, как ты представляешь меня с родимым пятном в форме Дэнни Де Вито.
– Я беспокоилась о багажнике, а не о твоём гипотетическом нательном искусстве, – говорю я, откидываясь на сиденье. – Ты бы предпочёл, чтобы я рассказала ему о твоих реальных хобби? Сталкинг и убийства?
– Принято, – говорит он, и в его голосе проскальзывает намёк на улыбку. – Хотя для протокола: я не плачу в кино.
– И это та деталь, которая тебя побеспокоила? – я смеюсь, чувствуя почти лёгкое головокружение от облегчения. – Как насчёт эмоциональной травмы от смерти твоего детского хомяка?
– Мистер Уискерс хотел бы, чтобы я жил дальше, – говорит он.
Моё сердцебиение не замедляется, стуча в рёбра. Каждый нервный окончание искрится и потрескивает. Моя кожа покрывается мурашками – слишком чувствительная, словно её ободрали и оставили на воздухе. Я ёрзаю на сиденье, то скрещивая, то расставляя ноги. Словно кто–то подключил ко мне пусковые провода.
– Я странно себя чувствую, – говорю я, глядя прямо на тёмную дорогу.
Зандер прижимает машину к обочине, шины хрустят по гравию. Фары выхватывают пустой участок шоссе, вокруг нас – лишь деревья и темнота.
– Что такое? – Его голос напряжённый, настороженный. Он сканирует зеркала, вероятно, проверяя, не вернулся ли наш полицейский друг или нет ли других угроз. – Ты ранена? Что–то случилось во время остановки, что я упустил?
Я поворачиваюсь к нему лицом, осознавая, насколько нелепо прозвучит то, что я сейчас скажу.
– Со мной что–то не так, – шепчу я, и мой голос сдавлен. Мои щёки пылают, в то время как всё ниже пояса сжимается и пульсирует. – Мне не следует… это так неправильно, но… – я сжимаю бёдра, не в силах встретиться с ним глазами. – Я хочу тебя. Прямо сейчас. Так, как никогда ничего не хотела. – Это признание обжигает мне горло. – Это делает меня ужасной, да? Мы только что… в багажнике тело, а я… Боже, я сломана. Я попаду в ад.
– Вероятно. Но не потому, что возбуждена.
– Зандер!
– Просто говорю. – Его выражение лица меняется с озабоченного на удивлённое, а затем на что–то более тёмное. Свет приборной панели отбрасывает тени на его лицо, делая его опасным таким образом, который только усиливает жар, разгорающийся во мне.
– Я так сильно хочу, чтобы ты меня трахнул прямо сейчас, – добавляю я низким, настойчивым голосом.
Его взгляд сталкивается с моим, в нём отражается тот же голод.
– Я не буду возражать, – говорит он. – Держи эту мысль.
Зандер съезжает с главной дороги, прокладывая путь между тёмными деревьями, пока мы не скрываемся от взглядов с трассы. Фары гаснут, погружая нас в темноту, если не считать слабого свечения приборной панели.
– Здесь? – спрашиваю я, оглядывая окрестности – тесное переднее сиденье, знание о том, что лежит в багажнике в паре метров.
Зандер следует за моим взглядом в сторону задней части машины.
– Он не будет подглядывать. Мёртвые не выдают секретов.
– Это не смешно, – говорю я, но всё равно смеюсь, и в смехе звучит истерика.
Его глаза серьёзны, почти хищны в тусклом свете.
– Иди сюда.
Он дёргает рычаг, чтобы отодвинуть своё сиденье, создавая ровно столько места. Я переползаю через центральную консоль, мои движения неуклюжи от нетерпения, колени ударяются о рычаг коробки передач, прежде чем я оседлала его. Его руки находят мои бёдра, сжимая их с силой, обещающей синяки.
– Это так извращённо, – шепчу я, касаясь его губ своими.
– Ты хочешь остановиться?
– Боже, нет.
Я лихорадочно расстёгиваю его ремень, руки дрожат от потребности, а не от страха. Его хладнокровное самообладание рушится, сменяясь чем–то первобытным и голодным, что соответствует нарастающему во мне безумию. Стёкла запотевают от нашего дыхания, пока я освобождаю его от брюк.
Нет времени на изыски. Я отодвигаю трусики в сторону и опускаюсь на него одним быстрым движением, вырывающим вздох у нас обоих. Ощущение оглушительное – одновременно слишком много и недостаточно. Я хватаюсь за подголовник за ним для опоры и начинаю двигаться, находя отчаянный ритм.
Самообладание Зандера рассыпается в прах. Он стаскивает бретельку моего платья, обнажая грудь прохладному воздуху. Его рот приникает к одному соску, зубы скользят по чувствительному бугорку, прежде чем впиться больнее, чем когда–либо. Острая грань боли лишь усиливает всё остальное, и я вскрикиваю, выгибаясь навстречу ему.
– Сильнее, – требую я, с нарастающей силой опускаясь на него. Машина раскачивается в такт нашим движениям, подвеска скрипит в знак протеста.
Он переключается на другую грудь, и его укус оставляет следы, которые я увижу завтра, – свидетельства этого момента безумия. Его руки направляют мои бёдра, задавая суровый темп, которому я жадно следую.
  
Угол совершенно неправильный, но идеальный. Руль впивается мне в спину, пока я скачу на нём всё яростнее. Поза заставляет меня принимать его глубже, чем прежде, дискомфорт сливается с наслаждением, пока они не становятся неразличимы.