Метка сталкера (ЛП)

Он паркуется у магазина «Harbor Hardware» – огромного склада–маркета, где между рядами достаточно места, чтобы следовать за ним, не будучи замеченной. Я хватаю корзину для маскировки и следую за ним на расстоянии. Он движется целенаправленно, сверяясь со списком на телефоне.
В отделе организации хранения он выбирает прочную полиэтиленовую плёнку. Такую, что используют для малярных или строительных работ. Не один рулон, а три больших. Мой журналистский мозг автоматически вычисляет квадратные метры. Достаточно, чтобы покрыть комнату. Или завернуть что–то большое.
  
Например, тело.
Я сглатываю ком в горле, прячась за стеллажом с электроинструментами, когда он бросает взгляд в мою сторону. Он добавляет в тележку толстый верёвку – прочную, морскую, не декоративную. Метров шесть, не меньше.
Когда он направляется к кассе, я бросаю свою пустую корзину и бегу к машине, сердце колотится. Я наблюдаю через лобовое стекло, как он грузит покупки в багажник.
Мой телефон вибрирует.
Зара: Всё в порядке?
Я: Пока дышу.
Зандер выезжает с парковки, и я следую за ним на почтительной дистанции. Он едет на другой конец города и паркуется у магазина «Beacon Building Supply». Умно. Разные магазины – никто не запомнит парня, который разом скупил все принадлежности для убийства.
Потому что это они и есть, верно? Принадлежности для убийства. Это осознание оседает в животе холодной тяжестью.
Но больше всего меня беспокоят зеркала. Какому убийце нужны индивидуально нарезанные отражающие поверхности?
Внутри я следую за ним в отдел с зеркалами, где он выбирает несколько больших отражающих стекол – достаточно, чтобы создать эффект комнаты смеха. Он консультируется с сотрудником, чтобы их нарезали по специфическим размерам. Я делаю вид, что изучаю сантехнику, напрягая слух, чтобы услышать их разговор.
– …нужно, чтобы они отражали под точными углами, – объясняет Зандер. Сотрудник кивает, нанося разметку на стекло.
На кассе он платит наличными. Еще один красный флаг. Никакого цифрового следа.
Вернувшись в машину, я засовываю в рот горсть шоколадных крендельков, пытаясь осознать происходящее. Мои журналистские инстинкты кричат, что это нечто важное, но инстинкты выживания шепчут, что мне нужно бежать, а не идти, в противоположном направлении.
Кто для него доктор Венделл? Мишень? Или нечто большее?
Желудок сжимается от ужаса, пока я наблюдаю, как Зандер загружает дополнительные принадлежности в багажник. Коллекция складывается в тревожную картину. Это не инструменты случайного убийцы, а кого–то, кто подходит к убийству как к форме искусства или научному эксперименту.
Я съезжаю ниже в кресле, когда Зандер проходит к водительской стороне своей машины.
Я вцепляюсь в руль, не в силах следовать дальше. Руки дрожат. Мысли путаются. Я следила за Зандером весь день и нашла красные флаги размером с Массачусетс.
Полиэтиленовая пленка. Веревка. Зеркала на заказ. Оборудование для наблюдения.
– Может, он делает ремонт в ванной, – шепчу я, но даже для моих ушей эта шутка звучит фальшиво. – Или, может, он солгал мне, что не является Галерейным Убийцей.
Я освещала достаточно убийств, чтобы распознать приготовления, когда вижу их. Меня тошнит, когда последствия окутывают меня, словно саван. Мужчина, с которым я переписывалась, тот, кто видел меня голой через скрытые камеры, собирает припасы, чтобы кого–то убить.
Доктор Малкольм Венделл. Главный нейрохирург.
В памяти всплывают обрывки из предыдущих дел. Три состоятельных коллекционера произведений искусства, найденные мёртвыми за последние восемь месяцев, каждый инсценирован в сложных табличках, имитирующих известные картины.
Галерейный Убийца. Дело, которое привело меня в Ассоциацию джентльменов  Бэкон Хилл.
Каждая жертва была отравлена, а затем размещена после смерти с дотошным вниманием к художественным деталям.
Я хватаю ноутбук с пассажирского сиденья и открываю файл по Убийце из Галереи. Фотографии тщательно инсценированных мест преступления соседствуют с подробными заметками о роде занятий жертв, их связях и художественном значении их посмертных сцен. Я ищу любые упоминания о докторе Венделле – любую связь с предыдущими жертвами или миром искусства.
Ничего.
Жертвы Галерейного Убийцы были богатыми коллекционерами. Доктор Венделл не подходит под профиль. Он нейрохирург, а не покровитель искусств. Его имя никогда не фигурирует в моих следственных записях.
Я открываю записи медицинского совета, ищу любые отчёты о проступках Венделла. Две жалобы, поданные три года назад, обе отклонены. Ещё одна год назад. Что–то насчёт экспериментальных процедур. Неадекватные процессы согласия. Достаточно, чтобы вызвать вопросы.
Я смотрю на фотографии с каждого места преступления Галерейного Убийцы. Тщательное позиционирование тел. Символический реквизит. Художественное заявление, которое, казалось, заключало в себе каждое убийство. Затем я сравниваю это с тем, что только что видела в покупках Зандера.
Прозрение озаряет меня, словно физический удар.
Зандер – не Галерейный Убийца.
Он другой хищник.
Галерейный Убийца превращает смерть в искусство. Зандер планирует нечто иное – нечто, требующее наблюдения, зеркал и сдерживания.
Мои пальцы замирают на клавиатуре, когда приходит очередное осознание.
Два разных убийцы, оба связанные с Ассоциацией джентльменов Бэкон Хилл? Невозможное совпадение. В этом клубе происходит нечто большее, нечто за пределами богатства и привилегий. Закономерность, которую я только начинаю видеть.
Сколько убийц может приютить один эксклюзивный клуб? Этот вопрос леденит мои жилы, когда я вспоминаю множество мужчин, которых сфотографировала на входе.
Я думала, что охочусь на Галерейного Убийцу. Теперь я застряла между двумя разными монстрами, а встреча в «Харрингтоне» маячит передо мной, словно смертный приговор.
Я завожу машину, чувствуя, как рёв двигателя соответствует моему внутреннему смятению. Мои журналистская этика кричит мне, чтобы я позвонила в полицию, сообщила о том, что видела. Рациональная часть моего мозга прекрасно знает, что скажут детективы, если я явлюсь в участок.
– Дайте–ка я уточню, Новак. Вы хотите, чтобы мы расследовали действия человека за покупку хозяйственных товаров? Потому что вы считаете, что он планирует убийство, основываясь на... какой именно улике?
Мои пальцы барабанят по рулю, пока я смотрю на пустое парковочное место, где только что была ауди Зандера. Что я им скажу? Что я следила за мужчиной, который наблюдал за мной через камеры, которые я сама позволила оставить в своей квартире? Что мы обменивались откровенными сообщениями? Что я встречаюсь с ним завтра на крыше?
Они либо выставят меня из участка со смехом, либо запрут в психушке для обследования.
Мне нужны реальные доказательства. Фотографии принадлежностей для убийства недостаточно. Любой может заявить, что они для ремонта. Мне нужны неопровержимые улики, связывающие Зандера с планом убийства, прежде чем кто–то воспримет меня всерьёз.
Правда в том, что я перестала доверять официальным каналам с той самой минуты, как они объявили моего отца коррумпированным, а мать – сопутствующим ущербом. Деньги и влияние Блэквелла манипулировали системой, которая должна была защищать нас. Та самая система, что проигнорирует мои предупреждения о Зандере.
– Чёрт, – шепчу я, ударяя кулаком по рулю.
Я могла бы напрямую спросить у Зандера. Выложить все карты на стол во время нашей ночной встречи. Но в памяти всплывает образ той верёвки и полиэтиленовой плёнки, и меня накрывает холодная волна самосохранения. Если я раскрою, что следила за ним, наблюдала за ним, что помешает ему добавить меня к тому, что он запланировал для доктора?
  
Я могла бы уйти. Удалить его номер. Убрать камеры. Сменить квартиру. Изменить имя.