Во власти Скорпиона. Вернуть свое (СИ)

«Проект Василиса». Пересмешников не говорит этого вслух, но Морозов слышит это и так. Он кивает, быстро, нервно.
— Понимаю. Я выясню. Лично. Поеду туда сам. Под благовидным предлогом, с извинениями. Разведаю обстановку.
— Смотрите же, — говорит Пересмешников, и в его голосе звучит лёд. — Больше провалов я не потерплю.
Морозов вылетает из кабинета, будто его вытолкнули. На улице он останавливается, чтобы перевести дух. Чёрт. Чёрт! Всё катится под откос. Его агент — один из бывших охранников, подкупленный и запуганный — должен был устроиться в усадьбу Скорпионова под видом наёмного охотника. Молчал неделю. Теперь Морозову либо самому лезть в пасть ко льву, либо готовиться к очень неприятному, а может, и опасному разговору с Пересмешниковым.
  
Выбора нет. Лучше ко льву.
Он едет на рынок, покупает корзину дорогих фруктов — персики, инжир, виноград. Берёт бутылку неплохого крымского вина. Придумывает легенду на ходу: решил лично принести извинения за прошлые недоразумения, имея в виду попытку насильно забрать Скорпионова в лечебницу.
Дипломатический жест раскаявшегося противника. Хлипко, но другого варианта нет. Какая ещё может быть причина, чтобы пытаться проникнуть в дом этого мальчишки? Ничего в голову не приходит.
Машину он оставляет у ворот, решая подойти пешком, так будет выглядеть менее угрожающе. Идёт по дороге к усадьбе, корзина тяжелеет с каждым шагом. Он уже представляет себе высокомерное лицо этого выскочки-графа, его колкие вопросы…
Внутри всё клокочет от необходимости лично этим заниматься. Лазутчик дорого заплатит за то, что не выходил на связь.
И тут из-за угла ограды появляется фигура. Могучая, широкая, загорелая, в простой одежде. Мужик несёт на плече огромное бревно как обычную палку.
Морозов замедляет шаг, присматривается. Что-то знакомое… Лицо…
— Какого… — шепчет он, а челюсть отвисает сама по себе.
Мужик тоже замечает его. Втыкает бревно в землю, и оно с глухим стуком входит в грунт. Его лицо расплывается в широкой, простодушной улыбке.
— Георгий Аркадич? Здрасьте! А вы что здесь делаете?
Голос гулкий, как колокол. Сомнений нет, это Алексей. «Цыпа». Его бывший пациент, а потом — охранник в лечебнице. Силач с откровенной задержкой в развитии, но абсолютно безобидный, если его не злить.
Он исчез несколько месяцев назад. А недавно появились слухи, что его куда-то взяли на работу, но Морозов не придал им значения. Кому мог понадобиться на службе этот переросток?
А ведь ответ лежал на поверхности. Можно было и догадаться…
Теперь он стоит перед ним, и у Морозова чуть корзина из рук не летит.
— Алексей? — выдавливает он. — А ты-то… что здесь делаешь?
— Так, графу служу! — с гордостью объявляет Цыпа, похлопывая себя по груди. — На монстров охочусь, разломы закрываем! Работа как раз по мне! Силы много — всю в дело пускаю!
Морозов медленно обрабатывает эту информацию. «Графу служу». «На монстров охочусь». Так все слухи про бывшего охранника психушки в отряде Скорпионова… это про Цыпу. Не про его агента. Его агент…
А где тогда агент?
— А ты… — начинает Морозов, и голос его дрожит. — А ты никого больше из нашей больницы здесь не видел? Из работников? Кто… тоже мог бы работу искать?
Цыпа задумывается, почёсывая затылок. Потом его лицо озаряется.
— Видел одного! Тоже из наших! Приходил, в отряд просился!
Надежда, жалкая и глупая, вспыхивает в груди Морозова.
— И… и что?
— А я с ним побоксировал немного, по-дружески, — Цыпа улыбается, как будто вспоминая приятную прогулку. — Так, чтоб силу проверить. Он… э-э-э… не выдержал. Передумал.
— Передумал? — повторяет Морозов, и надежда гаснет, сменяясь леденящим догадкой.
— Ну да! После того как я ему челюсть случайно сломал, — поясняет Алексей, как о чём-то само собой разумеющемся. — Граф оценил мой подход и на работу взял. Он крутой, многое позволяет и ништяки всякие дарит. О! — Алексей показывает Морозову кастет.
У главврача перед глазами встаёт пелена — он труп, Пересмешников свернёт ему голову.
— Так, Лёша, не отвлекайся, а где второй охранник-то?
— А, ну так это, отвезли его, наверное, в больницу. Больше не приходил.
Всё. Картинка складывается с ужасающей ясностью. Его агент пришёл, попытался внедриться. Столкнулся с Цыпой. Получил перелом челюсти. И сейчас валяется в лечебнице, не имея возможности говорить.
А Морозов, дурак, неделю ждал от него весточки.
Шок сковывает его. Он стоит, тупо глядя на сияющее лицо Алексея, на его могучие кулаки, которые с такой лёгкостью ломают челюсти.
Весь его хитрый план, вся конспирация — рассыпалась в прах из-за одного неловкого движения этого добродушного силача.
— Фрукты… вино… — бормочет он автоматически, протягивая корзину и бутылку Цыпе. — Это… графу передашь. Я… я, пожалуй, пойду.
— Да вы заходите! — сердечно говорит Алексей, принимая дары. — Граф, может, чаем угостит!
Морозов не отвечает. Он разворачивается и почти бежит обратно к своей машине. Его шаги сбивчивы, дыхание прерывисто. В голове стучит одна мысль, нарастая, как набат: «Провал. Полный, абсолютный, унизительный провал».
Он заводит машину, давит на газ, выезжает на трассу. Липкие от пота ладони лежат на руле, а пальцы барабанят по нему.
Пересмешников не простит этого. Никаких оправданий не примет. «Глаза и уши» оказались сломанной челюстью, а бывший пациент, который может нечаянно убить, теперь работает на врага. Он и близко никого к хозяину не подпустит. Цыпа же как собака, если привязался, всё — пиши пропало.
«Пошло оно всё», — думает Морозов с внезапной яростью. Он не солдат, не шпион. Он — главврач, пусть и с тёмными делишками. Но эта игра стала слишком опасной.
С одной стороны — мстительный, непредсказуемый Скорпионов с его монстрами и силачами-психопатами. С другой — безжалостный Пересмешников, который сожрёт его без соли, если заподозрит в слабости.
«Проект Василиса»? Пусть он горит синим пламенем! Все эти дворянские склоки, магия, тайны — не для Морозова. Риски многократно превышают возможные выгоды.
Решение созревает мгновенно, кристаллизуясь из страха и злости.
— Я выхожу из игры! — твёрдо говорит он сам себе.
Он решает промолчать. Не будет звонить Пересмешникову. А утром напишет заявление об отпуске по семейным обстоятельствам. А потом… потом куда-нибудь подальше. В Кисловодск, к родственникам. Пусть тут сами разбираются.
Георгий прибавляет скорость, будто пытаясь физически оторваться от кошмара, который сам же и создал. В зеркале заднего вида удаляющаяся усадьба Скорпионовых кажется теперь не целью, а кратером, из которого он чудом выбрался живым. Больше — ни шагу.
К чёрту их всех!
* * *
Я выхожу во двор, чтобы проветрить голову после вчерашних находок и планирования поездки в Бахчисарай. Солнце уже высоко, воздух прогрелся.
И тут вижу вдалеке, у самых ворот, быстро удаляющуюся фигуру мужчины в строгом костюме. Он почти бежит к припаркованной машине, садится и с визгом шин уезжает.
Странно. Кого это принесло?
Рядом, прислонившись к забору и мирно грызя яблоко, стоит Цыпа. В руке у него корзина с фруктами и бутылкой вина.
— Алексей, — окликаю я его. — Кто это был? Тот, что только что сбежал?
Цыпа оборачивается, глотает яблоко и широко улыбается.
— А, господин! Да это мой бывший начальник, представляете? Из больницы, где я раньше работал. Георгий Аркадич, главный врач. Вот, фрукты вам передал и вино. Говорит, извиняется за что-то.
Я смотрю на удаляющийся пыльный шлейф от машины. Главврач психушки, куда меня так упорно пытались запрятать? Сам приехал? С подарками? Пахнет не извинениями, а паникой и разведкой.
  
Интересно, что его спугнуло? Вид Цыпы? Или он что-то узнал и побежал докладывать? Но с этим хлюпиком можно и повременить, сейчас есть куда более важные дела. Думаю, всё же Цыпа спугнул Морозова.
Не может же Алексей работать на него? Бросаю взгляд на Цыпу, и тот моментально расплывается в улыбке. Да не, я неплохо в людях разбираюсь. Лёха на предательство не способен.