Наследник дона мафии (СИ)
Тянусь за бокалом, отпиваю почти половину.
Да знаю я все. Столько лет хотелось это услышать, а как услышал, понял, что меня больше не торкает.
Кому это теперь надо? Эти ахи-вздохи. И причитания…
От того, что он меня сыном назвал, мир тоже не перевернулся.
Просто это «папа-сынок» уже никому не нужно. Встаю, отставляю бокал.
— Я пойду спать, синьор. Уже поздно. Спокойной ночи.
— Да-да, конечно, ступай, сын. Хороших снов, — поспешно кивает отец. Я выхожу из кабинета, а он снова отворачивается к окну и упирается руками в подоконник.
* * *Стою в душе, а перед глазами Лана. Изменившееся лицо, поплывшая фигура. Это полный пиздец, но мне хочется убить ее еще и за то, что она позволяет себе так похабить образ Миланы.
Ловлю себя на мысли, что уже не так четко и ярко его помню.
Вылетаю из душа злой как собака. Прошу горничную принести лист бумаги и карандаш. Сажусь за журнальный столик, наношу линии быстро, сам себя подгоняя. Пока еще не забыл. Пока еще помню.
Карандаш летает по бумаге, и скоро на белой поверхности проступают знакомые черты.
Все еще знакомые. И все еще любимые.
До щемящей боли. До судорог в сердце.
И хочу забыть, и боюсь, что она исчезнет. Сотрется из памяти.
А так не забудется. Именно такой буду ее помнить.
Наношу последние штрихи и отставляю портрет, прислонив его к вазе с декоративными цветами.
Хорошо получилось. Похоже.
Надо бы заламинировать, второй раз может не получиться.
Откидываюсь на спинку кресла, переплетаю на груди руки.
— Ну привет, красивая. Добро пожаловать в мой персональный ад.