Карамель. Новый Мир

– Прости? – в который раз переспрашиваю я.
– Прости, – говорят янтарные глаза, – жертва революции. Так надо, ведь ты сделала, что требовалось.
А руки выталкивают меня из дрона.
Кажется, я больше не хочу поцеловать Каина.
Я ничего не хочу.
Огромный дрон неспешно отдаляется – ввысь; становится мелким – как надоедливая муха. Разрезаю руками воздух и в оставшиеся секунды до столкновения с водой желаю что-нибудь переосмыслить, но всё становится ясным как небо над Острогом. Стоило догадаться по его дерьмовому имени, не зря оно мне не понравилось в первую же встречу.
Кошмар становится явью. Страх приближает его явление. Осталось слишком много вопросов, кто ответит на них?
«Мы ваши Создатели!» – вторит голос над головой: слова разверзают город, а слоги рассыпаются и налипают на дороги, что скрещиваются паутиной.
«Мы будущее этого мира» – продолжает говорящий. Я с трудом открываю плачущие от соли глаза и наблюдаю ухватывающую воду, что стремится обнять меня; ощущаю удар волны.
«И если вы живёте…»
Вода наполняет лёгкие словно сосуд, но чья-то дрогнувшая рука не останавливается, а потому жидкость переливает через край, ощипывает, давит.
«…дышите нашим воздухом…»
Вскидываю руками к некогда молебному небу, но вместо того сталкиваюсь с бессердечной водой.
«…едите нашу пищу…»
Я хочу закричать.
«…смотрите на наше небо…»
Кричу.
«…Знайте! Без нас не было вас».
Захлёбываюсь: ледяная жидкость взбирается и наполняет изнутри.
«Вы нашим подчинённые, а мы Боги».
Тело обдаёт жаром; я чувствую: вот-вот вспыхну, загорюсь.
«Восхваляйте же своих Создателей!».
Открываю глаза.