Лучезарное Завтра
— Погоди, думаешь — кооперативщик?!
— Ну а кто ещё? Пиломеч сломаный за десять минут починил! Здоровый как тягач! А сколько он жрёт, Тоха… Люди столько жрать не могут, вообще! Точно тебе говорю!
— Жаба Хомыча задушила, — послышалось гыгыканье.
— Да не жалко мне, Тоха! Но он десять кило жратвы сожрал! А живот даже не вспучился! Два литра первача — и не в одном глазу! Я вам на пятерых меньше проставлял! Ирку после этого так отжарил, что до сих пор шалая девка, чуть на меня орать не начала.
— Ну да, не человек — Человечище, — хмыкнул Тоха. — А чего ты его на смерть-то послал?
— А я не посылал, Тоха. Я сказал что нас обижают бандиты, только и всего…
— Ну ты и мразь, Хомыч!
— Но-но! Но… а что с ним делать?! Я к нам звал — отказался… Я о вас, мудаках, заботился! Сколько народу терять можно?! И где жопы на дружинников брать?!
— Ладно, понял. Не ори. Гляну, сколько твой человечище бандитов накрошил, светлая ему память. И что за жизнь сучья?!
— Нормальная жизнь, Тоха. Своих держаться надо. А Жорик этот… Ну жалко, да! А своих жальче!
— И то верно…
— Вот слушаю я, и думаю, — влез в эфир я, устав молча скрежетать зубами, — А не навестить ли мне этих “своих”?
В эфире повисла напряжённая тишина, а я констатировал, что сорвался. Очень обидно стало: подставили, как щегла, а я им помочь хотел. Хотя это не “подставили”, а Хомыч свою натуру мерзкую явил. Куркуль, наверное. А то и кулак проклятый… Хотя… он ведь тоже за людей, блин! Но сказать-то можно было! Я и так помог бы, и вместе, без риска…
Так, хорош. Он сказал “своих держись”. И предлагал, два раза, стать “своим”. Я отказался — значит “не свой”. Прямо он меня не подставлял — тут я сам подставился, будем честны. Неприятно, конечно, но из-за того, что этот поросенок меня не просто развёл, а еще и всю возможную информацию полезную зажилил, по свински, прямо скажем, поступил. Да та свинья водоплавающая и то б на такое обиделась!
Дальше, если без эмоций: нужно было этих варнаков людоедских прибить? Нужно, просто необходимо. Так что выходит, что сделал я всё правильно. а Хомыч и вообще грязевцы… да в общем-то и не такие и сволочи выходят. Не советские люди, но и не буржуи. Так, обычные, они. Не плохие и не хорошие. Помнится, вроде раньше такие были, когда-то…
Но вот тут вилка: мне нужно понять, что творится в округе. Но в Грязи… да не хочу я туда возвращаться! И стыдно, хоть и перед перед собой, но до румянца и поджатых пальцев. И на морды их смотреть не хочу. Всё понимаю, но не хочу. Ирка разве что… а, тоже не хочу. Шлюхой её не назову, даже девицей лёгкого поведения — и то не назову. Но видеть не хочу!
И тут растянувшаяся тишина в эфире прервалась блеяньем Хомыча:
— Жорик, а у тебя радио есть?
— И уши, Хомыч. Скотина ты мерзкая, да чёрт бы с тобой. Логово бандитов — моё, до поры, пока не уйду. Сдохли они все до единого. Вроде все. Я тут отдохну, возьму что понравится и завтра по своим делам пойду. И рожи ваши лживые видеть не желаю! Ни в вашей грязюке, ни тут! Увижу — плохо будет! Уяснил?!
— Да… мы… понял.
— Ну и иди нахер! — рявкнул я.
Но рацию, естественно не выключал. Хотя в эфире была тишина, причём сканер частот работал — не сменили они частоту точно. Ну и хрен с ним. Мне посмотреть что нибудь полезное, найти еды… НОРМАЛЬНОЙ еды. Да и страуса забью, если что.
И надо отлежаться минимум сутки. И с ассистентом поговорить надо… Блин, дел до хрена, встряхнулся я, зашипев от напоминании о своей задней раненности. Но жопа — задницей, а страдания за меня дело не сделают. Так что потопал я разбираться, что моя охота на упырей этих мне принесла. И из чего эта скотина с первого этажа в меня стреляла? Не могла воздушка так меня подстрелить!
Но оглядывался с некоторым напряжением, аж по двум причинам. Первая — могли, всё-таки, уроды-бандиты где-то спрятаться, или вернутся кто из них мог со своего гнусного промысла. И ещё… ну как-то у меня нехорошие подозрения в адрес грязевиков появились. Сам понимаю, что наверное и зря, всё же люди не самые худшие. А со мной так… ну и сам виноват, да и есть причины и прочее. Но вот, всё-таки, на всякий случай опасался. Не без второй причины, а именно: ассистент.
Он вроде как по утрам меня теребит, после сна. Но это не точно, а значит — может меня отключить от реальности в любой момент. А вот напряжённого и настороженного точно вырубать не будет.
Стал осматривать дом, начиная с подвала. Зрелище дохляки мироедские, конечно, представляли неаппетитное… чертовщина, чуть по новой не вырвало! Надо бы мне с мыслями и ассоциациями в адрес этой падали поаккуратнее.
В общем — часть обуглена, часть поломаны, но в целом я, на удивление, доволен. И добычей тоже: почти пятьдесят оболочечных патронов с сердечником для “гада”, и сотня полуоболочечных для него же. Безоболочечных не было вообще, ну, впрочем, они чисто милицейский вариант.
Так же мне достались четыре воздушки, спортивные, ЗСТиЛа — Завода Спортивных Товаров имени Ленина. С ядерной батареей, баллоном, компрессором, всё как положено, кроме одного: снят предохранитель и заменён ствол.
Заменён совершенно варварски: ствол, выполненный из мягкого металла, имел калибр МЕНЬШЕ чем снаряд — шарик. И снятый предохранитель… То есть, после выстрела, точнее — спуска, выстрела не происходило. А компрессор исправно нагнетал воздух, пока шарик буквально не проталкивался сквозь ствол. И вылетал на внушительной скорости, как понятно. Но стволы — на несколько десятков выстрелов максимум. При этом — всегда есть вероятность, что дрянной металл не выдержит, преподнеся стрелку железный букет в глаз и в пузо лепестками. И, наконец, КПД такого выстрела — смех сквозь слёзы. Компрессор изнашивается, энергия идёт на “проламывание” ствола. Не говоря о том, что в такой конфигурации баллон выполняет чисто декоративную функцию.
Так что задумался я над жмуриком с дыркой во лбу, найденного на втором этаже. Ну вообще — энергии-то в воздушке до чёрта, теоретически. И для усиления выстрела много не нужно. Но не так же криворуко! Есть баллон, предохранитель уже снят, а значит, в баллон, который спокойно выдерживает десятикратную перегрузку, можно накачать… ну, скажем — пятикратное давление. Больше-то и не нужно. И ствол нужен штатный, а то от этих поделок дрянного железа страшновато становится. Не говоря о ощутимой задержке между нажатием курка и выстрелом.
И стал я заглядывать в комнаты лишённых дверей квартир. Потому что жмурик на первом этаже был одет как деклассированный элемент и бродяга. Как, впрочем, и все эти покойники. Но в каком-то подобии брони из… покрышек. Вот натурально — куски дутых шин, от техники, вместо брони!
И, если подумать, не худший вариант-то. ГАДом эти шины не пробьёшь, да и штатным КАГом не прошьёшь, если без стального сердечника. Биофибра покрышек рассчитана на многие годы эксплуатации в жестких условиях, так что… Хм, а почему в Красной Армии так не делали? А может и не догадались — нужды-то особой не было. А вот тут — стреляют и убивают, припёрло кого-то головастого, вот и придумал. Хорошо хоть бандюг поджаривал, да стрелял в головы, благодаря “упячке” этой своей. Иначе бы…