Летальный исход. Год 2093 (СИ)

 
 
 Вот, неймется! Этажи ничего не решают. Будь их хоть сотня, хоть ни одного - улицам в любом случае дышать нечем от всякой мразоты.
 
 
  
 
 
 Я кинула газету на пассажирское сиденье и тронулась вниз по улице. Первым делом необходимо наведаться к Диего Морене, - мучачо, которого Фрей перед смертью попробовал на вкус. Стоит повязать мексикашку, и дело в шляпе. Хотя, что-то мне подсказывает, Мёрдок прав: не будет это дело простым.
 
 
  
 
 
 Двигаюсь в район старого порта Ньюарка. Местечко то еще, не понимаю почему правительство до сих пор не отвело его под Яму. Лет двадцать назад, с обмелением Залива Ньюарк и реки Килл Ван Кулл началось увядание гавани. Администрация решила не связываться с углублением реки, заказав вместо этого проект огромного плавучего порта на выходе из залива Аппер Бэй. В старые доки согнали ржавые лайнеры и сухогрузы, устроив настоящее кладбище кораблей, и сейчас из старого Ньюарка ходят лишь суденышки мелких фирм. Припортовые территории стали прибежищем для бездомных, нариков и банд, которые, в свою очередь, доят немногие оставшиеся в порту компании. Впрочем, ещё немного и последние из них разорятся окончательно.
 
 
 Странно, что Морена по прежнему живет в Старом Ньюарке, примкнув к Кулакам целых четыре года назад, - ведь есть у них свои штабы по городу.
 
 
  
 
 
 Миновав мост через залив я свернула с шоссе на местную дорогу, которую не латали лет, наверное, сто, и на ямах как два пальца об асфальт подвеску похерить. Между грудами проржавевших до дыр лодочных и яхтенных корпусов тянулись пустыри, и, шелестя, осыпалась красно-желтая листва с корявых вязов; пожелтевшие от влаги и солнца белые трейлеры вдоль дороги увязли в глине и сухой осоке; кое-где возвышались самодельные домики из составленных друг на друга грузовых контейнеров, а раз я приметила лачугу из мусора и досок, с вентиляционной металлической трубой вместо дымохода, из которой валил серый дым.
 
 
  
 
 
 Обитают в порту в основном мексиканцы и эмигранты из центральной Америки, но заносит и азиатов, и даже американцев. Последние - либо в поиске дозы, либо занимают верхушку в иерархии местных банд.
 
 
  
 
 
 Согласно информации, которую нарыл Брюс в базе данных, мой мексиканский друг Диего живет в бывшем административном комплексе порта, в одном из трех общежитий, где раньше ожидали рейса моряки.
 
 
  
 
 
  
 
 
 Я заглушила двигатель, сняла солнечные очки, поправила волосы под бейсболкой, поверх пиджака накинула кожанку, и вышла на встречу компашке латиносов, что терлись у входа в ближайшую общагу.
 
 
  
 
 
 В небе кричали чайки, со стороны обмелевшего залива с ветром несло сыростью.
 
 
  
 
 
 Ещё за две дюжины шагов начались «хихоньки» и «хахоньки» в мою сторону. «Длинные ноги и упругая задница под кожаными штанами - лишь начало анекдота, ребята, дальше будет веселее». Я подбадривала себя, хотя, прекрасно осознавала - одна с ними я не справлюсь.
 
 
  
 
 
 Чтобы каждый из головорезов оставался в поле зрения, я не дошла до них шагов десять. Солнце слепило, так что пришлось приспустить козырек бейсболки. Головорезы состояли в «конкистадорах» - у трёх из них на предплечье выбит воин в шлеме с высоким гребнем и с ружьем в руках. Довольно агрессивные ребята, местные копы к ним не суются, да и я не пришла, не приперла б нужда. Хорошо бы понять, кто у них тут главный.
 
 
  
 
 
 - Доброе утро,джентельмены! - ветер сглатывал слова, отчего приходилось прикрикивать, - Мне нужен Диего Морена. Не знаете, где я могу найти его?!
 
 
 - Красотка, зачем он тебе? Давай сегодня я займусь тобой?! Я буду нежным, обещаю!
 
 
 Шестеро, включая говоруна, заржали, а один даже не улыбнулся, - рябой с красной косынкой, повязанной чуть выше лба. Думаю, он и есть главный.
 
 
 - Что молчишь, chica? Мы все можем быть твоими кавалерами, если хочешь! А ты будешь нашей маленькой puta.
 
 
 Говорун отодвинул назад зелёную дутую куртку и показушно постучал пальцами по рукояти пистолета. Вроде бы старенький Глок. Достал язык и заелозил взад-вперед тазом. Вот кретин. Нужно поскорее заканчивать, иначе почувствуют кровь и примут меня за сладкую конфетку, тогда мне придётся совсем несладко.
 
 
 - Мне не нужны проблемы. Мне нужен только Морена. Я получу его и сразу же уеду!
 
 
 Не сводя глаз с рябого, левой рукой я достала из кармана пиджака жетон, а правой сжала рукоятку кольта. По толпе прошёл гул, латиносы похватались за стволы, захрустели затворами и забормотали на смешанном английском и мексиканском так, что я ничего не могла разобрать кроме: «гребаный коп», «херова шлюха» и «угандошу тебя».
 
 
 - Вы допустите большую ошибку, убив меня! Я знала куда еду, и я здесь одна! Никаких подстав! А Морена натворил таких дел, что сюда в любой момент могут нагрянуть не только копы, но и ФБР! А эти то перевернут здесь все вверх дном, и церемониться не станут.
 
 
 Нагрянут они в любом случае, лишь вопрос времени. Но шайке этого знать не нужно. Выступлю лучше в роли благодетеля.